Es ist, was es ist ...

Ich hinke hinterher - ich weiß. Aber dafür habe ich das Buch wiedergefunden, welches ich zur Zeit lese. Es war in dem Schuhkarton mit dem Knirps in der Tasche, die ich selten benutze, aber immer im Rucksack mit mir rumschleppe (aber das ist eine andere Geschichte) …

Hassbuch – schwierig. Warum sollte ich ein Buch hassen? Andere können das anscheinend, sonst wären ja nicht schon so viele Bücher auf dem Scheiterhaufen gelandet. Doch dabei überdeckt der Hass wohl eher sehr viel Angst. Bücher können nämlich sehr gefährlich sein, das wissen wir alle.

Das einzige Buch was mich persönlich fast in Schwierigkeiten gebracht hätte, brachte mich nur deshalb nicht in Schwierigkeiten, weil derjenige, den es in arge Schwierigkeiten gebracht hat, mir nicht glaubte, dass ich es war, der ihn in die miese Lage gebracht hat. Trotzdem hasse ich dieses Buch nicht, sondern hüte es eher wie einen Schatz, denn es darf nicht in falsche Hände geraten.

Dennoch gibt es Bücher, die ich nicht besonders leiden kann, obwohl mir immer wieder von allen Seiten versichert wird, dass eben dieses Buch großartig/ein Meisterwerk/mit Preisen dekoriert wäre. Und ich lese und lese und langweile mich wundere mich, wann denn endlich der Funke überspringt, aber es springt einfach nichts. Irgendwann, meist auf Seite 42, gebe ich auf und lege das Buch weg, denke noch kurz, ich könnte es ja später noch einmal probieren, jetzt ist wohl nicht die richtige Zeit dafür, ein anderes Mal ist es bestimmt besser, doch meistens bleibt es dann ungeliebt liegen.

Schnee, der auf Zedern fällt von David Guterson, zum Beispiel. Ich weiß nicht, woran es liegt, aber ich komme da einfach nicht weiter. Vielleicht versuche ich es ja noch einmal im Winter, wenn es schneit …