Es ist, was es ist ...

Wenn jede Straße, jedes Haus, jede Mauer und jeder Baum ein Stakkato von starken Déjà vu-Erlebnissen aus der fernen Vergangenheit auslöst, weil man lange nicht mehr an diesem Ort war, aber sich trotzdem wenig verändert hat, kann man zu jedem noch so kleinen Fenster, zu jeder so schön bergauf führenden, langgezogenen Rechtskurve und zu dieser schon immer im Weg stehenden, schmerzhaft bremsenden Mauer, die dazu erlebte Geschichte in einem hohen Tempo und mit glühenden Worten dem staunenden Menschen erzählen, der diesem Ort zum ersten Mal begegnet, egal ob sich dort dieser wunderbare Zungenkuss mit der süßen Nachbardorf-Schönheit, der mit lautem Knall geplatzte Reifen vom eigenen Motorroller oder die schmerzhafte Schürfwunde von der Fahrrad-Bremsmauer ereignet hat. Aber erst wenn man vor einem schlichten Grabstein, auf dem nur der Spitzname des dort Begrabenen zu lesen ist, steht und die Worte weniger und leiser werden, spürt man, dass wirklich nichts Wichtiges verloren geht in unseren Herzen.